Sans transition...

On peut penser à premier abord qu'un avion, et donc en l'occurence un vol transatlantique, peut servir de tampon, une sorte de warp zone dans laquelle on serait mal assis (mais avec des hotesses mignonnes, une fois n'est pas coutume), et qu'on choisirait pour cumuler deux avantages: nous transporter (ah bé ui, pas con), mais nous isoler du reste du monde et permettre de se préparer à vivre la transition en douceur.

En fait, il n'en est rien. Tout simplement parce que dans le sens Ouest-Est, le temps file à folle allure et que l'inconfort ne facilite finalement pas les choses... Des prises et méprises multiples (oui, je suis fan de Kevin Smith, et ca se voit -comprenne qui pourra!) niveau fuseaux horaires, alors qu'il n'y a que six heures...
... six heures qui pèsent, à l'arrivée, aussi lourd que des paupières chargées de sommeil peuvent l'être, sans pouvoir réussir à dormir pour autant.

Transition violente au niveau météorologique, puisque l'on quitte le doux été de Québec pour trouver un temps de rentrée de Septembre ma foi fort peu accueillant pour qui ne serait pas originaire de la région.

Toutefois... Il suffit d'un pied sur l'escalier de la maison familiale pour que les habitudes ressurgissent automatiquement et sans prévenir, et que les automatismes acumulés et paufinés durant vingt ans prennent le pas. Tout est là. Rien n'a changé. Dans la rue, pareil. Même odeur d'Amiens, même odeur de rue Jules Barni, même odeur de poulet grillé du dimanche matin chez le boucher d'en dessous. L'air est l'air d'ici, les gens et leur humeur également... Ben oui, fallait être crissement poche pour penser que tout cela pouvait avoir changé : c'est tellement plus simple de me faire croire que c'est moi qui ait perdu tout cela si rapidement...

Comme si c'était hier.

Même le roastbeef du dimanche midi est fidèle au rendez vous, c'est dire.
"Mais moi non plouuuuuuuu ché né pa chanchééééééé...".

Je sors.